Sujidade

Com a preocupação de manter a assiduidade e o nível das publicações deste blog, estava a tentar encontrar um tema de escrita. Ocorreram-me assuntos que me tocam, como a solidão, a liberdade, a religião, os estados de alma ou as relações inter-pessoais mas resolvi escrever sobre as senhoras da limpeza.

As de modelo empresarial, não as domésticas. O exército mercenário que se levanta de madrugada, nos subúrbios, para invadir cedo os escritórios, pilhar outros anonimamente no final da tarde e ainda intercalar com umas incursões em casas particulares ou públicas. Caixas negras que emitem ou reflectem cumprimentos automatizados e impessoais. Algumas, na versão mais barulhenta, arrastam sacos de plástico enormes, na repetição do quotidiano que transforma quase tudo em normal e inquestionável. Uma profissão onde o arco-íris transnacional e multi-cultural tem cores mais vivas.

São acusadas de redundância, por limpar o que está limpo e deixar sujo o que sujo está e são as inevitáveis culpadas, ainda antes de acusadas, de chamadas telefónicas internacionais não autorizadas, valores desaparecidos e intoxicações alimentares, em julgamentos sumários influenciados por preconceitos que provam os actos por ocasião, ganância ou despeito. Incomodam quando limpam, não limpam ou perguntam se podem limpar. E possuem um único pano húmido, sendo este passado por cima de tudo: móveis, monitor e a garrafa de água.

Recentemente, por aqui, o contingente foi reforçado com contratações adicionais no âmbito da prevenção da gripe A. Nas superfícies adjacentes aos botões dos elevadores e às maçanetas das portas já se nota o seu monótono trajecto diário.

Nunca me apercebi de homens a exercer esta profissão sexista. Quando existem, esses especializam-se e seguem outra carreira, a limpar vidros, por exemplo, contribuindo para a discricionariedade. Ao ponto de se considerar que os senhores da limpeza são os que se chamam Toninho ou Cáló e assaltam vivendas durante a ausência dos donos.

Presumo que sejam instruídas a incomodar ao mínimo os restantes funcionários. E arrastam-se num solitário silêncio. No entanto, algumas, infractoras e revoltadas, falam alto nos corredores, fazem cara de poucos amigos, e acho que se acham demasiado boas para esse tipo de trabalho. Depois calam-se perante a presença de espectadores enigmáticos e guardam a expansividade para outros ambientes, mais domésticos. Antigamente, juntavam-se nas escadas a fumar, agora não se juntam na rua. Vê-se que algumas estão cronicamente cansadas e gastas.

Quando, há uns tempos, puxei conversa com uma senhora da limpeza, esta apresentou-me a sua interpretação das relações profissionais e uma versão própria das vantagens e inconvenientes da contratação directa pela empresa versus o recurso ao outsourcing.

Terminei. Agora, ao reler o texto, este soa-me a generalista e elitista. Apesar de ter tentando manter um tom respeitador e há muitos anos afirmar que as pessoas não devem ser identificadas pela respectiva profissão e eu não o gostar de o ser, fiz esta exposição redutora. Na prática, não me consigo integrar, nem converso, com nenhuma senhora da limpeza, como se fossemos assim tão diferentes e não tivéssemos temas comuns. Só mesmo na presença de catástrofes é que somos todos quase iguais. E questiono-me porque apresentei mais esta máscara, que gostaria que fosse tendencialmente transparente, e questiono-me porque escrevi mais esta frase.

Afinal, só não falei de religião. Por opção.